Fotografia - Sandra Ventura

Venha, senhora, pode vir, pode vir...

Enfadada desliguei o carro que, por acaso, já estava estacionado. Saí, olhei pela primeira vez o dono daquela voz e senti remorsos do enfado.

Velho, talvez tão velho como a terra que o viu nascer, rosto tisnado pelo sol e mapeado pela vida. Olhar azul e meigo, tão fora de propósito com o ar rude da feição.

Dê-me um cigarrinho.
Dou com certeza! 

Era a única maneira que tinha à mão para tentar apagar o remorso, mas tão pouca...
Olhei-lhe e senti-lhe as mãos, grandes, igualmente escuras como o rosto, rugosas e ásperas, fortes como ele, que sim, ele era forte, ainda.

Muitas redes devem ter puxado, muito mar devem ter enfrentado, aquelas mãos.
Ia virar-lhe as costas, quando me tornou a falar.

Dê-me lá fogo! Qualquer dia a gente morre. É o coração. Se ele para a gente morre.

Morre sim, vamos morrer todos. Adeus.

Adeus senhora e obrigado!