Tela de Sara pestana

Espaços percorridos
Entre artes de tudo e nada
Manchas de cor a querer fazer sentido
E fazem
As manchas
De cor
Que os sentidos ficaram por fazer.
A cor desbotada
A dor do pincel
A cada traço
A cada espaço
E tudo dói
E há espasmos
E mais dores
E mais cores.
E venham mais sonhos
De almas antigas
Que chorem mais cores
Que animem todos os arcos
Um dia chamados íris
Que se inventem novas paisagens
Intocadas
Intocáveis.